Bussa di là
Se non dovessi trovarmi qui, bussa di là, sul vetro leggero, la finestra sembra muoversi col vento. Io sarò lì a tessere e smaltire, trincare e sbollire. Scrivere e impazzire.
Ma qui torno, con la voglia del bello e del profumo del tempo splinderiano, degli amici di qui, coi quali parlavo. Ci sono ancora nelle lanterne di altri spazi virtuali?
